Literatura

Gabo, a un año de tu partida

El acto de escribir, como la vida misma,  es un viaje de descubrimiento (H. Miller)

Nada puede reconocerse en la reflexión que no haya sido justificado por el pensamiento (Hegel) 

A estas alturas del partido, como socorridamente acude la gente, ya Gabriel García Márquez, irremediablemente, se encuentra purificado de anécdotas flojas, de epifanías ingeniosas, y sus verdaderos restos son puros conceptos. Es en donde realmente nos ha dejado la esencia de su espíritu.

Si hacemos bien el ejercicio de interpretar las palabras de Breton y Alberti, Gabo ya obtuvo la sabiduría indispensable que da la paciencia para salir del nocturno laberinto, para arribar, definitivamente al mundo de sus sueños, a la vida esperada, sin tiempo ni espacio que anhela el surrealismo.

Ya obtuvo la sabiduría para llegar gozoso al encuentro con el hijo perdido que encarna su antología creativa de un mundo pleno de armonías, en un Edén perdido donde toda diferencia entre vida y poesía -tal vez bajo el conjuro de la visión de Octavio Paz, que es la misma de  Faulkner–, arrebata toda libertad al porvenir, al dejarnos solo un instante irremediable:

Abominación de espejos opacos

En lugar de labios

Sonrisas de borrosas costuras

Nadie tenía sangre nadie tenía nombre

No teníamos cuerpo ni espíritu

No teníamos cara

El tiempo daba vueltas y vueltas y no pasaba

No pasaba nada sino el tiempo que pasa

y regresa y no pasa…

Jairo Tapia Tietjen

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