Opinión
Palo seco
Soy el perro que maúlla, noche incolora, habitan en mí fantasmas…
Poetas que deambulan, mi boca seca la humedece, un poema del enfermo, la suave brisa que roza mis mejillas. En el fondo, viven colgados muertos de papel... Rasgan sus letras desapareciendo en el olvido, descalzos andamos poetas que refrescan en el agua sus pies curtidos, destilando mugre del asfalto, escultor que con daga esculpes el calvario de un pueblo cegado de ignorancia.
Ve a un dios crucificado a palo seco, seco de amor... Creador, manos que tallan, pueblo! Así es el arte... Maúlla en silencio desde los tiempos, ¡viva el artista! Escultor con su talla gritan los pueblos, cantemos los versos de Neruda, leamos tres veces al Quijote, cantemos los salmos del poeta, pidamos libros en vez de pan, almas no mueran, escribamos, leamos cien años para no alabar crucificados que tienen pies mas no caminan, ojos que no pueden ver, ciegos guiando a ciegos, el arte, la huella.
Acabemos el vasto monte de la ignorancia, embriaguémonos en parrandas de literatura, en vez de un trago sirvan medio y un libro... Converso con mis voces en silencio, escucho creyendo que es el mismo diablo, de frío padezco en las noches, tirado en concreto suave, cansado sueño... Invisible, ridícula sociedad. Palo seco.
Baldot
