Opinión
Zapatos blancos, buenas tardes
Compañeros míos que soportan mi carne, mis huesos… ¡buenas tardes, zapatos! Su olor por mis pies descalzos, ustedes que conocen mi tiempo, que marchan conmigo, que vuelan conmigo en latas, entre cueros curtidos… Estoy triste.
Tal vez lo sientan, estoy cansado. Tal vez lo sientan, no se dan cuenta que hoy no salí de casa, no se darán cuenta que tengo miedo, tengo mucho miedo por lo que pueda encontrar, y ustedes, que manchados de colores que caen del guante rojo como mí misma sangre púrpura, saben que la noche llega…
Los veo cansados, noto su piel envejecida, como mi piel cuando calzo mis zapatos. Ellos se alegran, son como perros felices, saldrán de la casa del poeta, triste pintor. Triste escritor. Triste que nadie lee. Nadie compra un cuadro. Nadie escucha un poema. ¡A la mierda con todo esto!
Camínenos juntos, zapatos de añales muertos, un café, no, mejor un trago… Uno doble, dos dobles. Por favor, la botella, el bar. Llévenme al bar Zapatos, quiero ver las putas pintadas alegres, vestidas alegres, de almas sin nada, porque se las llevó el viento. Déjenme darles un beso que sabe al estiércol de mi puta vida y mis zapatos que todo lo escuchan, sólo queda un billete arrugado que desenvuelvo borracho.
Les quitaré sus amarres, zapatos, tal vez sirvan para apagarme mejor. Los bañaré para que se marche su olor, sé que les gusta el sol, los sonidos de los pericos verdes, pájaros grisáceos que devoran grillos. Les gusta verlos, y yo me doy cuenta que no ven mis pasos descalzos, mientras ellos, zapatos blancos, se secan…
Baldot
